C'è un ragazzo senza nome che si aggira fra i mattoni d'Inghilterra, da Londra ad una minuscola enclave italiana in North Yorkshire. Un protagonista per finta, una videocamera blesa, un batterio a dieci/decimi di vista, che presta la sua voce a personaggi marginali e malinconici, schizzati brutalmente da uno sguardo che non vuole trattenersi su nessun particolare.
Santi, negri e scarafaggi non è altro che un'apnea verso un fondale limaccioso. È un racconto senza storia, una sorta di giostra di corpi penosi, un romanzo che taglia attraverso istantanee ansimanti uno squarcio di vita di un secolo appena iniziato.


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